Немного духов, уйма лени, чуточку фантазии..
...и про текст, который вынес мне мозг. Потому что уже 24е декабря. И пельмени, и разговоры обо всем,кроме...
Он лежит здесь: ozziris.narod.ru/Arboretum_1.html
Я стараюсь не слишком часто писать о брате. Дело былое, прошлое и, в конце концов, мертвым нужен покой. Но в декабре всегда так. И я убеждаю себя, что мне все это мерещится, что оно надуманное, чужое и не про меня, и вдруг натыкаюсь:
...Он был естественным. Как растение. Радовался, когда ему хорошо. Обижался и негодовал, если против шерсти. Лгал безбожно, чаще всего бескорыстно, искусства ради. Растение. Злиться на него было бессмысленно...не мог стать взрослым. Не в том смысле, что старался, но не мог, а - не суждено. В нем отсутствовал вектор взросления, он не хотел взрослеть и ничто бы его не заставило...Он не хотел быть взрослым и не стал им. Но, с другой стороны, - да, вот он был такой...Он работал,... но его прогоняли отовсюду. Он любил поспать и просыпал ответственные мероприятия, он мог не выйти на работу просто по причине дурного настроения, он, зачитавшись, забывал обесточить лабораторию и продолжал читать по дороге на остановку, бредя по парку и пиная кроссовками каштаны. Он хамил и врал начальству, был ненадежен и раздражающе непредсказуем. Но случалось, что его интеллигентная, мягкая, задумчивая улыбка превращалась в ослепительный хохот, и еще у него были ямочки на щеках, и мама продолжает утверждать, что злиться на него было бесполезно, а не любить - невозможно...
Взрослый красивый ребенок. Хотелось его по голове гладить, с ложечки кормить, целовать в обе щеки. И вместе с тем...
Сказка с плохим концом...Там еще столько совпадений. Реквием этот моцартовский, Димкин любимый, кольца на пальцах - их потом Аленка забрала, мои подруги, хором начинающие строить глазки при его появлении, головные боли, шприц, и я тоже не знаю, что же там на самом деле произошло...
Я его спрошу: можно надеяться, что наши братья и любимые в конечном итоге не умирают, а просто уходят куда-то, куда еще не проведена телефонная связь, и тихо живут там, ни одному владельцу телефона не досаждая своим вторжением?
Это очень тоскливый пост. Я пишу его уже три дня и никак не могу поставить точку. Я думала, это пройдет само. Но за 12 прошедших лет никто не смог занять его место. Может потому и цепляюсь я за такие вот памятки.
Но у текста есть продолжение с хэппи-эндом. Им, пожалуй, и закончу.
ozziris.narod.ru/Arboretum2.html
Он лежит здесь: ozziris.narod.ru/Arboretum_1.html
Я стараюсь не слишком часто писать о брате. Дело былое, прошлое и, в конце концов, мертвым нужен покой. Но в декабре всегда так. И я убеждаю себя, что мне все это мерещится, что оно надуманное, чужое и не про меня, и вдруг натыкаюсь:
...Он был естественным. Как растение. Радовался, когда ему хорошо. Обижался и негодовал, если против шерсти. Лгал безбожно, чаще всего бескорыстно, искусства ради. Растение. Злиться на него было бессмысленно...не мог стать взрослым. Не в том смысле, что старался, но не мог, а - не суждено. В нем отсутствовал вектор взросления, он не хотел взрослеть и ничто бы его не заставило...Он не хотел быть взрослым и не стал им. Но, с другой стороны, - да, вот он был такой...Он работал,... но его прогоняли отовсюду. Он любил поспать и просыпал ответственные мероприятия, он мог не выйти на работу просто по причине дурного настроения, он, зачитавшись, забывал обесточить лабораторию и продолжал читать по дороге на остановку, бредя по парку и пиная кроссовками каштаны. Он хамил и врал начальству, был ненадежен и раздражающе непредсказуем. Но случалось, что его интеллигентная, мягкая, задумчивая улыбка превращалась в ослепительный хохот, и еще у него были ямочки на щеках, и мама продолжает утверждать, что злиться на него было бесполезно, а не любить - невозможно...
Взрослый красивый ребенок. Хотелось его по голове гладить, с ложечки кормить, целовать в обе щеки. И вместе с тем...
Сказка с плохим концом...Там еще столько совпадений. Реквием этот моцартовский, Димкин любимый, кольца на пальцах - их потом Аленка забрала, мои подруги, хором начинающие строить глазки при его появлении, головные боли, шприц, и я тоже не знаю, что же там на самом деле произошло...
Я его спрошу: можно надеяться, что наши братья и любимые в конечном итоге не умирают, а просто уходят куда-то, куда еще не проведена телефонная связь, и тихо живут там, ни одному владельцу телефона не досаждая своим вторжением?
Это очень тоскливый пост. Я пишу его уже три дня и никак не могу поставить точку. Я думала, это пройдет само. Но за 12 прошедших лет никто не смог занять его место. Может потому и цепляюсь я за такие вот памятки.
Но у текста есть продолжение с хэппи-эндом. Им, пожалуй, и закончу.
ozziris.narod.ru/Arboretum2.html