Немного духов, уйма лени, чуточку фантазии..
Вот так однажды просыпаешься-и обнаруживаешь,что тебе ровно столько,сколько в паспорте написано. И не днем больше.
И весишь ты именно столько,сколько показывают весы, хоть и "стейбл", но все равно много.
И детей столько, сколько есть. И знакомые говорят: "Хорошо.Взрослые уже." Хотя нефига они еще не взрослые,ты-то знаешь.
И этот мужчина рядом с тобой,"юноша около сорока",и тебя уже не пугают никакие его тараканы.
И ты идешь делать генуборку (читай-разбобрать, наконец, тумбочку возле стола, потому что из нее бумаги во все стороны торчат).
И находишь старые сценарии- кусочки чужих праздников. И старые фотографии- ну кто так причесывается, а красится так кто?
Но какой взгляд!Те самые 35,до которых ты только теперь доросла. И зачем нужно было быть такой серьезной?
И рассказы. Слушай,ты же писала? Ты же фигзнаетсколько писала, изнывая от скуки в Гринвее. От руки, на каких-то бланках. О любви своей и чужой, о людях красивых и опасных.. .Какой же кусок жизни удалось потереть, удалить, оставить только знаки, точки опоры, да и те-призраками мутными, чтобы не сильно тянуло вспомнить все в деталях.
А теперь ты не пишешь, ты ПЕРЕПИСЫВАЕШЬ, пересказываешь чужие сказки своими словами. При этом наконец официально- журналист. И справка есть, если что. И тебе даже за это платят.
Странно устроена жизнь.
Я хочу снова туда,в мои 25-26-28. Все бы переиграла, все сделала по-другому.
Или нет?
Жизнь, спасибо за опыт. Он- со мной. Но можно,завтра я снова буду чувствовать себя, как раньше.В конце концов, возраст-он все равно настигнет. Но пусть это произойдетхотя бы в сентябре?
И весишь ты именно столько,сколько показывают весы, хоть и "стейбл", но все равно много.
И детей столько, сколько есть. И знакомые говорят: "Хорошо.Взрослые уже." Хотя нефига они еще не взрослые,ты-то знаешь.
И этот мужчина рядом с тобой,"юноша около сорока",и тебя уже не пугают никакие его тараканы.
И ты идешь делать генуборку (читай-разбобрать, наконец, тумбочку возле стола, потому что из нее бумаги во все стороны торчат).
И находишь старые сценарии- кусочки чужих праздников. И старые фотографии- ну кто так причесывается, а красится так кто?
Но какой взгляд!Те самые 35,до которых ты только теперь доросла. И зачем нужно было быть такой серьезной?
И рассказы. Слушай,ты же писала? Ты же фигзнаетсколько писала, изнывая от скуки в Гринвее. От руки, на каких-то бланках. О любви своей и чужой, о людях красивых и опасных.. .Какой же кусок жизни удалось потереть, удалить, оставить только знаки, точки опоры, да и те-призраками мутными, чтобы не сильно тянуло вспомнить все в деталях.
А теперь ты не пишешь, ты ПЕРЕПИСЫВАЕШЬ, пересказываешь чужие сказки своими словами. При этом наконец официально- журналист. И справка есть, если что. И тебе даже за это платят.
Странно устроена жизнь.
Я хочу снова туда,в мои 25-26-28. Все бы переиграла, все сделала по-другому.
Или нет?
Жизнь, спасибо за опыт. Он- со мной. Но можно,завтра я снова буду чувствовать себя, как раньше.В конце концов, возраст-он все равно настигнет. Но пусть это произойдетхотя бы в сентябре?