Немного духов, уйма лени, чуточку фантазии..
Книжка интересная- не оторваться. Поднимаю глаза уже за Сходней.
-Ты что,не будешь высматривать Гарьку?
-Нет.
-Почему?
-Потому что его нет. Я всегда чувствовала,когда он есть.А теперь знаю-нет.
-Уверенна?
-Абсолютно...
...И тут-острая боль в сердце.Отрываюсь от книжки- нужно подышать. В обрамлении двери стоит Гарька. Те же полоски, тот же капюшон.
Так не бывает.
И так случается.
И я смотрю.Просто смотрю,стараясь запомнить побольше деталей,сфотографировать жесты, уловить кайф момента. Боли почти не чувствую. У нас с сердцем давний договор-оно мне не мешает, я его берегу. Но боль есть. Ноющая такая,саднящая. А валидола нет. Ну и фиг с ним.
А он стоит. Глядит в окно. Не мешает. Чего стоит-непонятно совсем. Потому что свободных мест полно. Насмотревшись вдоволь, мысленно обращаюсь:
-Сядь, дурашка, в ногах правды нет.
Слушается. Садится. Спиной ко мне, возле окна. И всю дорогу крутит головой- чувствует взгляд?
Кожа у него белая-белая,она отражает пространство,как зеркало. А волосы черные.И это очень красиво.Так красиво,что хочется плакать.
А потом вдруг встает на Петрашке. Он никогда там не выходил, это мой запасной маршрут!
Встает и уходит. И я провожаю его взглядом ( а что мне остается делать?), пока он идет вдоль вагона. И ищу его в толпе на лестнице. Гарька морщится, его правая рука- возле сердца.
И в этот момент уходит боль.
Если бы я прочитала такой рассказ,то неприменно сказала бы: все натянуто,придумано,в жизни так не бывает. Но я-то точно знаю, что здесь нет ничего, кроме правды.
За что это мне?
Зачем это мне?
-Ты что,не будешь высматривать Гарьку?
-Нет.
-Почему?
-Потому что его нет. Я всегда чувствовала,когда он есть.А теперь знаю-нет.
-Уверенна?
-Абсолютно...
...И тут-острая боль в сердце.Отрываюсь от книжки- нужно подышать. В обрамлении двери стоит Гарька. Те же полоски, тот же капюшон.
Так не бывает.
И так случается.
И я смотрю.Просто смотрю,стараясь запомнить побольше деталей,сфотографировать жесты, уловить кайф момента. Боли почти не чувствую. У нас с сердцем давний договор-оно мне не мешает, я его берегу. Но боль есть. Ноющая такая,саднящая. А валидола нет. Ну и фиг с ним.
А он стоит. Глядит в окно. Не мешает. Чего стоит-непонятно совсем. Потому что свободных мест полно. Насмотревшись вдоволь, мысленно обращаюсь:
-Сядь, дурашка, в ногах правды нет.
Слушается. Садится. Спиной ко мне, возле окна. И всю дорогу крутит головой- чувствует взгляд?
Кожа у него белая-белая,она отражает пространство,как зеркало. А волосы черные.И это очень красиво.Так красиво,что хочется плакать.
А потом вдруг встает на Петрашке. Он никогда там не выходил, это мой запасной маршрут!
Встает и уходит. И я провожаю его взглядом ( а что мне остается делать?), пока он идет вдоль вагона. И ищу его в толпе на лестнице. Гарька морщится, его правая рука- возле сердца.
И в этот момент уходит боль.
Если бы я прочитала такой рассказ,то неприменно сказала бы: все натянуто,придумано,в жизни так не бывает. Но я-то точно знаю, что здесь нет ничего, кроме правды.
За что это мне?
Зачем это мне?
-
-
30.09.2008 в 15:24Бывает. Правда, бывает. Я ни фига не романтик, если честно. Циник, прагматик, если угодно, но не романтик.
Но точно знаю, что людей иногда "параллелит". Замыкаются они друг на друга, чувствуют. Так бывает.
-
-
30.09.2008 в 15:26